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故乡有一种花期在清明前后的花——盛放时叫：鸢尾花；其余时间，村里人都叫它：扁竹根。我爱它恋它，尤恋上一种紫色的哀。
1
鸢尾花似是为寻着春风化雨的吻而来。烟雨濛濛，雨雾袅袅，一风拂过，遍野吻透。紫遍山野之眉、山野之腰，而山野知足紫然益是明显。
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手勾一丝青飘，穿行在紫色哀愁遍布的山间小路，沿着萋萋路径漫踱至大理石旁，大理石已裂缝，几株万年青被雨水浇翠得可人，四月如油的春景让心灵的温度与这雨水相融，透彻着冰凉的愁绪。已瞑目沉睡十年的的他可否觉得这几日土地异常冰凉？
骤然，吸引我的是墓后那一簇鸢尾花，紫得零稀，紫得淡陌，紫得凛然，却让适逢清明的抑重因此闪起温度的火花。
2
他走的那天，我瞪着大眼睛见他只是安详的睡着，她老泪纵横，眼角松弛的肌肤已经禁锢不住流下的泪，泪水不断沾湿她每一丝褶皱，每一点老斑。哀歌不停地堵塞心口，塞得越来越紧。迷失的人群里，纸钱幻化成黑色的散发出恶心的味道的灰，墓地被土坑填充后，那就是他沉睡的地方了。她向着所有人问，却只以泪诉：我后半辈子何苦活着？她说：他是我前半辈子的大山。外婆、母亲……所有人都沉重着，我清晰记得：那些时日的鸢尾花正灿烂。
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长路漫儿孙却只伴余年，来景盛也单留朝花夕拾。往年，他带着我一同到田地里干活，若是在这清明前后，他单手握锄，单手背我，背上的我抱着的鸢尾花在记忆里香味淡然。记忆中，那几年童年的味道也就是鸢尾花的味道。
3
荷着锄田的的辛劳，再背回抱着鸢尾花的我。回到家中的他，在她早已准备好的饭桌上，定是二锅头下花生米，再是腊肉炒上一盘青椒，足以让他抚平所有的疲惫。
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腊月半间，外婆则会用扁竹根发豆豉。待到棉袄上肩，冬来围炉，外婆就会特意腾出一天时间，撮三五升一年收获的黄豆，仔细淘洗，黄豆和水不断被从这个盆中倒在那个盆中，磕碰锑盆底的声音像极了低响的小鼓声，密集而短促，却满是时间流转的混响；淘洗后将黄豆在春日沐浴的雨露、夏日吸收的阳光用大火加文火煮一上午，而后滤除一泓金水，并找来一只萝筐，把山间采回洗净的扁竹根铺在筐内，然后装上煮熟透的黄豆，再用扁竹根把它包扎好不让它透风，把箩筐放在围炉旁避免失温而停止发酵，箩筐一天天越发浓郁地发出豉香，等十天半月后，豆豉就成。他爱用报纸包豆等风干后炒腊肉一碗，也喜欢和着辣椒做豆豉辣椒一壶，皆是年味，也皆是故乡的味。
年夜天，房外，家中的白炽灯光从青瓦的缝隙中蹦出，房内，外出务工的子女们回家欢聚一堂。冷冬寒月，这酒鬼的胡须散着酒香，就在长烟孤村的心脏里曾给我说：儿时，你要慢慢走到山的那头，我牵着你；来年，别忘了回家的这路，我们等着你。
4
父母常年在外务工，我后来多次转学在外求学，早已是多年没有在鸢尾盛放的季节到他沉睡的地方，没有问及那方土壤的彻骨冰寒是何种程度之极？今年清明，买上一瓢香，囊上一把香，也替外出的父母向她问候，一如既往的萋萋路径、细雨蒙蒙、青烟袅袅。
外婆说：“扁竹多，路湿，穿水桶鞋。”
水桶鞋极易粘泥，双脚上的沉重也或多或少分散了情绪上的厚重感。正值上午，清晨上坡儿放牛的，还没牛高的小孩儿左手牵着牛绳，右手拿着扁竹花，在石子路上一颠一颠地跟在摇摆的牛尾巴后准备回家，路上偶遇行人，一双大眼睛就扑闪着与路人的视线重合，相望，一副我不认识你却想要把你牢牢记住的友善。
“你个‘大’男生还摘花？”我戏谑道，同时站到路旁的田地里给小孩儿和牛让道儿。
“我妹喜欢。”话音刚落他就牵着牛绳颠走了。
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十余年前，我将扁竹放在我怀里，他背上；今天，哥哥给妹妹的扁竹拿在手里，记忆在左，年华在右，中间是人时月华，然而，都是因为想要途经一个盛放的鸢尾季节，在这个季节里，亲情无法凋零。这种时间与事件的错位感让我感觉：我们才是那个“牧童”，我们在放牧中告别花季，又告别岁月，告别故乡，又告别远方，总有凋零的鸢尾，人也总需要告别家乡，酒家却依然在杏花村里，顾客络绎不绝。
生活和所爱牵着生命，我们总不会迷路——但也像他说的：
儿时，我要慢慢走到山的那头。明日寒食过，又是一年春。趁着清明去怀念一段远方的生命、又在这远方的生命里，想起那一句“走到山那头”的嘱托。
中庭月色正清明，无数杨花过无影。与其让清明与愁绪如影随形，我却把沿途摘下的开得最灿烂的鸢尾不放在他背上了，放在他沉睡的土地之上。道句：外公，你冷吗？
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